Ele
é algo assim sem data...
Num
dia ouro, noutro prata,
Com
seu brilho diferente...
Ele
é nó que ninguém desata,
E
o canto noturno da mata...
Será
que o poeta é gente?
O
ser poeta, é bem mais,
Que
essas cabeças ocas,
De
pensamentos na boca...
Alque
Gravura (google imagem)
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