ROTAS ALTERADAS

A mãe terra, com a gente
Já anda mesmo tristonha...
E essas tantas enchentes...
É o seu choro na fronha.
Ferida e desiludida...
Por não nascer mais vergonha.

É um rio que secou,
E outro que transbordou...
Só o desamor,
É que não para de crescer.
E onde havia flor,
Hoje há rouco de motor...
Com seu odor,
Difícil de sobreviver.

Pois só se planta concreto,
E florestas de cimento...
Não há mais lua no teto,
E nem cabelos ao vento...
Tudo parado... E calado...
São, os frios monumentos.

ALQUE
Gravura (google imagem)